¿Qué está pasando? ¿Por qué sois tan hijos de puta? ¿Por qué tengo que hacer cientos de llamadas para intentar arreglar algo que se soluciona en 1 minuto? ¿Es necesario que sienta esta impotencia? ¿Por qué me llamáis señor si luego me ponéis en una lista de morosos? ¿Por qué este falso respeto si os estáis riendo en mi puta cara? ¿Por qué si soy educado y amable no tengo razón? ¿Por qué si enfurezco y grito, de pronto, todo se agiliza de manera extraordinaria? ¿Por qué me obligáis a ser un cabrón?

Algún día me llamareis para ofrecerme una de vuestras maravillosas promociones y os pondré en espera “I did it my way” de Sinatra y 5 minutos después os diré que os habéis equivocado de departamento, que mejor habléis con mi hermana que, aunque estará a mi lado, no podré pasaros directamente con ella por un problema de protocolo que consiste en tocar los guevos. Y cuando volváis a llamar os volveré a poner en espera, pero esta vez “Canalla” de Calamaro. Después os pasaré con mi microondas para ver qué os parece hablar con una máquina. Luego, si me apetece, escucharé vuestra oferta y os preguntaré todas la estupideces que se me puedan ocurrir. Y una hora después, cuando parezca que por fin me voy a decidir, os diré que mejor llamen mañana, que ahora me apetece jugar al Balón Prisionero. Y volveréis a llamar y volveréis a ser despreciados y así hasta comprender qué es ser un hijo de puta.
Y no os sorprendáis si un día un “loco” construye un tanque casero en su garaje y decide destrozar vuestra sede central ¿Un loco? No, solo querrá un poco de respeto.

Y, vosotros, nunca lo olvidéis: cuando alguien se os queje amablemente, sea lo que sea, recordad que entre gritar y escupir rabia, ese alguien eligió quejarse amablemente.